Мы вечереем. К вечеру как полотно,
как лист бумаги, словно кто-то
не вывез наших чокнутых длиннот
в стихах. Ссылаясь на басоту,
мы вечереем. Обезличен я.
Не будет это гениальным.
Мы не расскажем это дочерям
ни прозой, нет, и ни стихами.
А кисти продолжали рдеть,
ну те, что недоступны лисам.
О наркотической белиберде
я напишу, не вкладывая смысл.
Весь день не выходил почти
на улицу, с печеньем швыркал
зелёные и чёрные чаи
на съёмной на своей квартирке.
Песня седьмая, неразгаданная
© Copyright: Александр Сомов, 2013
Свидетельство о публикации №113060204666
Свидетельство о публикации №113060204666
Рецензии