А я накормлен, я не голоден, я сыт по горло
Гидрометцентром повседневности. Какой тут Голлум?
Тут только прелести, и в голову вливают олово,
Из письма в желоб. Шло все в жопу! Наплевать мне смолоду.
Я буду бегать. Убегать от писем и стараний,
Как стариком от сутенерства среди ****ства ранних.
- Письма страдали? Быстро пали вы! - сказал калека,
Но дабы слово приоделось - отрубил колено.
Те жаждут плена, когда им хватает на свободе,
Но получив руку в руке теряют небосводы.
Собравши свору, начинают ходить к одиночкам,
И в конце каждой строчки ставят не точку. А точки...
И все песочат по судьбе на подарок, гнетущий их,
Но все ж зависят от курьера, подарок несущего.
И пуще. Пишут в эту почту, теряя до цента.
Я не доцент, но эго - центрик из гидрометцентра.
Почтальон
© Copyright: Сплав, 2013
Свидетельство о публикации №113060100899
Свидетельство о публикации №113060100899
Рецензии