Приходит грусть и вдруг напишет стих.
Кружится в вальсе, на ресницах влага
и в строчках этих плавно вздох затих,
лишь ночь и вальс, перо, строка, бумага.
Я не грущу, она приходит в дом,
когда захочет, тихо постучавшись
и сбросив шаль, прекрасна, даже в том,
покружит и уйдёт не попрощавшись.
Приходит в осень, навещает в снах.
Я не гоню её, пускай себе кружится.
То вдруг, вздымается русалкой на волнах,
то снегом белым под ноги ложится.
Я грусть свою люблю и не секрет,
что многое порою ей прощаю.
Она живёт в вопросах "Да" иль "Нет"
я, промолчав её благословляю.
Она придёт, но грусть моя светла.
Грустинкой лёгкой, Музой, я ей верю,
она не лжёт, наивна и проста,
не следует назойливою тенью.
В осенний дождь впущу её в свой дом,
как путницу озябшую, забытую.
Налью вина, и сидя за столом,
всё расскажу ей о себе, в открытую.
Грусть моя светла
© Copyright: Инна Рогачевская, 2013
Свидетельство о публикации №113060108557
Свидетельство о публикации №113060108557
Рецензии