Тренируемся... Стрелять по-македонски.
Кувыркаемся, рабиванмся...
Лечим синяки иодом.
Плывем по течению ледоходом,
прикладываем к губам снег.
Любим мечтать о небе, любуясь
на крылья, спрятанные на антресоли.
Читаем по слогам, щурясь
от ослепительной боли
век,
утомленных обязанностью моргать.
Не терпимы догонять или ждать,
а пуще -
мастерим из останков кущи,
чтобы рай чужой перегнать.
На свете мало чудес осталось,
не оскверненных сапогом туриста.
Жизнь - такая крохотная малость
в эпохе тотального любопытства.
Сон-трава успокоит нервы
в стрессе от недосягаемости луны.
Эй, - кто хочет стать первым?
Погибшим от последней весны...
Звоните. По горячей, как кровь, линии!
Звонок бесплатный. Счет предъявят позже...
А небеса ослепительно синие...
И бездонные тоже.
Синий стих
© Copyright: Владимир Робертович Соловьев, 2013
Свидетельство о публикации №113060104217
Свидетельство о публикации №113060104217
Рецензии
