Уходишь в стихи, как в скит...
Закрывшись в бумажной келье
Спасаешься от тоски,
А попросту - от безделья.
И смотрит с усмешкой Бог
На эти твои причуды
И думает: "Если б мог,
Я этому словоблуду
Язык бы укоротил.
Ишь, чешет без остановки.
Таким помелом мести
И дворнику-то неловко,
А этот всё пишет, всё
Миры создаёт, вещая,
Что этим себя спасёт...
Не знаю...Не обещаю... "
Не обещаю...
© Copyright: Елена Митрофанова 3, 2013
Свидетельство о публикации №113053103455
Свидетельство о публикации №113053103455
Рецензии