Игрок

Привет, Игрок. Сегодня о тебе хотелось написать бы пару строчек.
Прости мой слог, но музы колыбель рождает вместо слов ряды из точек.

Всё потому, что хочется сказать так много, нежно, ласково, красиво.
При этом ничего не потерять, не растоптать и не ударить с силой.

Всё будет ложь до самого конца, до каждой буквы ложь, обман, притворство.
Но почему по телу льется дрожь, а у лица оттенок сумасбродства?

Ты даришь свет, как солнечным лучом, ласкаешь сердце, что давно остыло.
На страже чувств чужих с заточенным мечом ты врешь так искушенно и так мило.

Что хочется поверить и нырнуть, как в темный омут потаенной страсти,
Но понимаю — у нас разный путь, тобой самим разделенный на части.

Но злости нет, тебя не осудить за всё тепло, что так порою греет.
Мы вправе выбирать, кому как жить, и выживаем, кто и как умеет.

А я твоим придуманным теплом, позволь, и дальше так же буду греться.
Игрок, спасибо. Жаль, не повезло войти парадным шагом в твоё сердце.