Он не поэт,он пот неволи,
с наколок синяя рука
строчит о подлости и боли
на краткий миг,не на века.
Любовь?Любовью не обижен
и не завидовал добру.
Он только раз вас будет ниже
когда решит,пора,помру.
И синь свою плеснёт на небо,
и душу слепит в облака,
и русской сказки быль и небыль
заплещет в мире как река.
Бунтарь и пьяница,и бабник,
восторг щенячий на листе
писал о нежности,похабно
марал постель.
И ликовав не вил гордыню,
и лавр не портил на венок.
И цвет любил он,только синий,
а красный полюбить не мог.
С калины красной кисть под ноги
и след ступни не синь,а кровь.
Одно просил он лишь у Бога.
Позволь писать мне про любовь.
ПОДОРОЖНИК.
200?г.
Он не поэт
© Copyright: Олег Емельянов 3, 2013
Свидетельство о публикации №113053101649
Свидетельство о публикации №113053101649
Рецензии