Ты прочла меня как газету,
Пролистала стоя в курилке,
Глупый- отдал все ответы.
А Ты назвала все ошибки.
Неровный, в складочку, шепот,
И на Вы в телефонной трубке.
На коже от пальцев - копоть
Не стирается, и это не шутка.
В янтарь закатать бы то утро,
Что неги был карнавал,
И стон пробуждения мутный,
И лица твоего овал.
Вновь я ждал у подъезда…
Быть может это обман?
Ждал твоего приезда.
Попал в медвежий капкан.
Нача’л было грызть ту ногу,
Чтоб убежать навсегда,
Ты – мой Рим, и любая дорога-
К тебе: От тебя до тебя.
От Тебя до Тебя
© Copyright: Игорь Безликий, 2013
Свидетельство о публикации №113053006909
Свидетельство о публикации №113053006909
Рецензии
