На этой почве - сор произрастает,
цветы завянут, редко дождь случится,
Затопчут башмаки и опадают
Их лепестки, к земле скорей прибиться.
И что ни день - одно и то же солнце
В пыли и духоте лучами слепит.
Потеребит в безжизненности ветер,
Земля – гранит, и от цветов – лишь пепел.
(Сорвет рука цветок и спрячет мудро
Среди листов большой и старой книжки.
Телег колеса не пройдут наутро,
Прохладное и темное затишье.)
цветы
© Copyright: Елена Кислякова, 2013
Свидетельство о публикации №113053005002
Свидетельство о публикации №113053005002
Рецензии