Мерный стук каблуков по асфальту.
Поступь легкая чьих-то шагов.
Быстрый бег, не впадающий в карту
Нам привычных осенних деньков.
Кто-то медленно, кто-то быстрее.
Кто-то вовсе в машине, в такси.
Кто-то в кедах идет по аллее,
Шепчет в трубку чуть слышно: "Прости."
Всегда люди идут все куда-то
Среди осени, правды и лжи.
На земле же, как будто распято,
Мое сердце, разбившись, лежит.
Сердце
© Copyright: Менхет, 2013
Свидетельство о публикации №113053001124
Свидетельство о публикации №113053001124
Рецензии