Поэтам-страдальцам

Макароны плавают в тарелке,
Тихо плавниками шелестя.
Ночь застыла на минутной стрелке,
Потому что бросили меня.

И теперь не жизнь. Сплошные нервы,
Я наверно в черной полосе.
И ведь знал про то, что бабы - стервы,
Но была надежда, что не все.

Что мне делать? Как мне жить? Не знаю
Удавиться, что ли, как Гамлет?
То она мурлыкала мне: "Зая"
А сейчас я - брошенный поэт.

Лежа на диване, я страдаю,
И слезами мою простыню.
Целый день носки не надеваю,
Тварь она, но я ее люблю.

Может как Отелло, застрелиться,
Или яду выхлебать, как Лир?
Пусть она опросто...волосится,
Что у ней под боком жил кумир.

А она вообще не разглядела,
Что храпел на ухо ей талант.
Как бы вот тогда она запела,
Глядя на венка красивый бант?

Жалко, что я это не увижу,
И мне будет в общем все равно...
Дохлебаю из тарелки жижу,
И не торопясь, доем батон.


Рецензии
Как всегда великолепно))) Володя, а где теперь записи ,как те ,в твоем блоге на майле ))) я ,так от Души порой смеялась, читая миниатюры)))

Елена Николаевна Пушкина   23.02.2014 12:07     Заявить о нарушении