Cкрипка мистера Холмса

Святая иллюзорность бытия!;
Что может быть мудрей и безрассудней?
Томительной тоской суровых будней
Замутнена кристальная струя.

Последний отблеск гаснет на полу,
В камине пламя тихо умирает.
Безмолвным плачем сумрак наполняя,
Тоскует скрипка пыльная в углу.

Её печаль о ласковых руках,
О тех руках, что не жили, но живы,
О вымысле, чьи тонкие извивы
Запечатлелись памятью в веках.

Слепа и неразборчива любовь,
Невнятны сны, но чёткий образ светел.
Хотя никто возможно не заметил
Того, что скрыто под покровом слов.

Горчит на языке тягучий страх:
Моя надежда - плод воображенья?
Вас не было? Вы только отраженье,
Мелькающее в пыльных зеркалах?

Но что такое? Лестница скрипит
Под быстрыми и лёгкими шагами.
Воскресло умирающее пламя,
Разбив глухую тьму могильных плит.

Как прежде, остроумен и лукав,
Взор ясен, и загадочна улыбка...
Ликует торжествующая скрипка,
Прильнув к родным и ласковым рукам.