Чем-то серым мой день застелен.
Дорога к морю. Путь проверен.
Туда, где линия горизонта -
есть собственная твоя аорта,
Укутанная в волшебный кокон,
упавший на лоб поправляю локон,
и мысли как мошкара роятся,
мне надоели вокруг паяцы,
мне надоели пустые лица...
уже туман над водой клубится...
Диск солнца скрылся наполовину,
А мне казалось, я горы сдвину...
Лишь только волны приносят радость,
прости мне, море, тоску и слабость...
Море
© Copyright: Инна Костяковская, 2013
Свидетельство о публикации №113052909077
Свидетельство о публикации №113052909077
Рецензии