Галатея

Как помыслы мои чисты,
Так и чиста моя одежда.
Хитон по телу моему
Струится мягко, белоснежно.

Я не придумана тобою,
Как вымысел твоей души
И на пол сыплются цветные
Как радуга, карандаши

Они с широкого стола
Живым потоком льются на пол
О нет, художник! Ты зачем
Над мастерством своим заплакал…


Рецензии