***

а ему бы писать о важном,чтобы пальцы бумага грела,
повзрослевши,уже не страшно - распихать по стихам мечты...
с переплёта не станешь близким,все страдания - черно-белым,
но для многих удел - записки,да и кофе уже остыл...

там,где кроется сердце,прячась,между строк..и в страницах -сноской,
видеть свет - для других задача,но не слышно чужих шагов...
и в аккордах искать покоя - не мейнстрим,а немая плоскость,
на которой не стать изгоем,и не нужно кричать без слов...

а ему бы идти куда-то,за улыбки цепляясь взглядом,
чтоб в конвертах,слегка помятых,адресатам послать привет,
в чем-то каменном прячет слезы,а любовь убивает ядом,
но меняться местами поздно,и ответа,как прежде...нет...

для себя - не хватает грусти,кем-то пятым,и вновь - о главном,
ту частичку души отпустит,что твердит о руках отца,
о друзьях,что не знают истин,ощутимых еще недавно,
и о тех,что рисуют кистью не его...лишь черты лица...

то,что сложно, не значит - в стены,в лабиринтах всегда потемки,
каждый факел - теплом по венам,а потом - босиком идти.
с переплета не станешь близким,только выжить среди обломков -
в этом прелесть такого риска,чтоб не сбиться в грозу с пути.

а ему бы...отмерить грани,между сотней чужих блокнотов,
и свои по местам расставить,там где надпись:"всегда нужны"
чтобы запах стихов по легким,бил далекого,но "кого-то"...
он мотает по жизни пленку - "в лабиринтах мы все рождены"...