Художница

Все чувства мутной перемешаны палитрой
Из бывших ярких праздничных цветов,
Порою хочется их смесь запить "поллитрой",
Пока мне Душу мутит выдумка - Любовь...
Для чувств ждала я благодарный холст,
Истосковавшийся по краскам в серой жизни,
Но с первого мазка и вкривь, и вкось
Набросок начала с тревожных мыслей...
Дрожали руки, ноги подкосились,
Я отдалась своим сырым, неспелым чувствам...
Небрежно встретились и также распростились,
Почти искусственно, не разделив искусство...
Давно художница во мне не рисовала,
А жизнь реальная - увы, не черновик,
Чтоб руку набивая, все сначала -
Начать картину и писать на чистовик...
Натурщик тоже непоседливый попался,
Пишу по памяти, раз след его простыл,
Когда он в мутных, серых мыслях потерялся,
От слова "худо" о художнице забыл...
Я не сильна в вопросах обольщения,
Но от природы дан интуитивный вкус
На чисто МОЙ предмет Любви и вдохновения,
Если бы бегством не спасался, словно трус...
Ко мне он прикоснулся только вскользь
И вдруг обжегся, тем что много ожидала,
Мое желание в нем возбудило злость
За то, что чувства живописно выражала...
Но я - художница! Эмоции, как краски,
Чтоб ими выделить натуру из толпы
Для очень близкого общения без маски,
Иначе чувства все останутся слепы!
Я рисовала бы его и днем, и ночью -
Изобразить телами красоту Души,
Если б под нашими ногами  была почва,
Чтобы взаимностью шедевр завершить...