Стеклянные грани блестят
В стальном подстаканнике, помнящем сад.
Горячая ложка лежит на нетронутом хлебе,
И тысячи лёгких чаинок
Кружатся в коричневом небе,
Как стаи осенних ворон
Над неубранным полем.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.