2 03

выходные - ты что-то напишешь для "после забыть",

слишком много эмоций, а слов как всегда не хватает,

слышишь, просто заплачь - будет легче, не можешь?прости  -

чтобы плакать сейчас, надо было стереть себе память.

 

 

"эй, чувак, улыбнись", - кто-то  в зеркале кривит свой рот,

(свой, чужой, рот-то твой; а, ты, видно, в душе англичанин),

этот кто-то, который внутри, что-то ищет и ждёт..

что он ждёт, если вместо Шекспира в закладках Паланик?

 

 

ритм будет сбиваться, а чай не дойдёт до стола.

радость, ты уже спишь, а я здесь обновляю свой профиль;

я приеду, и будет и лето, и даже весна:

Oxford Circus и мята во рту с послевкусием кофе.

 

 

радость, знаешь, я не пианист, не художник и не

физик или поэт, литератор..наверное, немного;

не пишу, как Буковски, Харуки или как Моне,

только после тебя в голове чаще крутятся ноты.

 

 

дождь стучится в трамвай, капли тонко скользят по стеклу,

город будто чужой: звуки громче, но люди всё тише,

я всё чаще себя представляю в витринах с тобой,

может, это диагноз, а может, лекарство, чтоб выжить.

 

 

радость. месяц так мало, а я разучился считать,

или время всё больше составом похоже на слёзы,

в прошлом будут составы и стук, в ночь к чужим поезда -

три часа, капли неба в окне, в лёгких тающий воздух.

 

 

ночь в субботу уставше-капризна, в свои с лишним два

заставляет общаться с планшетом подушками пальцев.

"доброй ночи" пишу, ты прочтёшь это в десять утра;

я не плачу, но, может, с тобой научусь улыбаться.