Где-то там, где меня.. есть
А, может быть, рома? Рома или, предположим, джина, пахнущего странным летним новым годом. Ликера? Да, ликера, от одного запаха которого где-то внутри покорно отмирают нервные клетки, предвкушая сильнейшую встряску. Да и к чему они, нервы, на южном побережье Пуэрто-Рико, где, сидя на деревянном, уже почти совсем покосившемся пирсе, опустив загорелые ноги в Карибское море, ты тихонечко и медленно-медленно смакуешь какой-нибудь Куантро? И вот уже ты, теперь уже ты, не картинка с пахнущей солнцем открытки, не фото в глянцевом журнале, брошенном кем-то в сером метро, а ты. Есть ты, руки твои, медово-коричневые, с красноватым отливом, ноги, привыкшие все больше босиком прокладывать тропинки по местным окрестностям, твердые и совершенно уверенные в своей правоте. Думали, нет в ногах правды? Это они, родимые, куда отнесут - там и будет тебе дом. Да и на что дом старому загорелому пуэрториканцу, тающему в волнах то океана, то опасного для новичков моря. "Дом, где нажива" - скажет он, блеснет золотым зубом из-под разбитой еще, кажется, в начале прошлого века губы. А ты пока сладко прикрываешь глаза, щурясь против совсем не ласкового уже солнца. "Почти экватор.." - это последнее, что ты произносишь и погружаешься в крепкий обеденный сон. Ну, и в самом деле. что здесь делать еще в обед? Старшие, прожженные толи совсем не сладкой жизнью, толи палящим светилом, жители городов молча курят что-то потрясающе едкое на вкус и по запаху. Они сидят в своих укрытиях и пристально всматриваются в океан, сквозь струи слезоточивого дыма. Ты же спишь. Так сладко и так одновременно тревожно, что чувствуешь, как брызги соленой воды жгут твою кожу. Почти экватор. Почти параллельный мир.
... я ставлю на стол давно уже не дымящийся зеленый чай. застывшим, немигающим взглядом мерю комнату и кому-то говорю в это четырехметровое пространство о том, что, если я здесь, то еще не факт, что это действительно я. Из пустой квартиры, конечно же, не следует никакого ответа. Значит, знак согласия. Значит, это я была там, у ласкового, искушающего своей хмельной синевой моря. Значит, это я пила горько-сладкий ликер и это я улыбалась старому моряку, держащему парус по ветру.
Свидетельство о публикации №113052704385