Мой, ты милый, хороший,
В поле травы не кошены,
Снова ветры не прошены,
И мы слышим их вой!
Снега белой порошею,
По дорогам заброшеным,
Упадут скоро роскошью,
Нас разлУчат с тобой.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.