Космограмма No. 30

Резкий выстрел пистолета
разрушает тишину -
так бросает вызов лето,
вызывая на войну.
Без брони и без погонов,
без друзей и без врагов.
Календарный aпп смартфона
прибавляет к жизни год
(или, может, отнимает
или, может, замедляет
и тем самым отрезвляет –
день рождения вот-вот).
И теперь почти что ясно,
тридцать лет я жил напрасно.
Делал всё наоборот.
Не вмещает свечи торт...
И в чужой дали от дома
я напьюсь, как никогда.
Заменяют сказки гномов
в океане провода
и мобильных сателлитов
орбитальная семья.
Банк со счёта снимет литы -
плата в баре за коньяк.
Меланхолию впервые
задушу нирваной: «цыц!»,
отправляясь в космос via
constellation «Близнецы».
Но никто и не заметит
и не бросит вслед “Good-bye”.
Только пуля пистолета
продырявит болью май
и смертельно ранит юность:
«Упс! Задело... извини».
Время крикнет “tres, dos, uno!”,
злым когтём обрезав нить
(золотую, не простую,
ту, что шила жизнь впустую,
беззаботно-молодую.
И кого теперь винить?)
От неё осталась память,
как картина супер-паззла,
что чем дальше, тем сложней -
миллиард деталей в ней.
На лице осколки счастья.
На губах обломки слов.
Smsкой получаю
“Happy Birhday” из миров
параллельных & трёхмерных,
где горит Моя Звезда
силой литий-полимера
в батарее старой. (Мда...
в ней ионы тихо тают,
словно в клетках коллаген).
В космос красных птичек стаи
пульсом просятся из вен.
Алкоголь залижет раны
(с ним в крови я вроде юн).
A тридцатой космограммой
в пьяный сон летит июнь...