Тянется, тянется
ниточка памяти –
ах, как вы больно
за ниточку тянете,
ах, как приятно,
к тому же, при этом…
Я Вас любил,
как присуще поэтам.
Там, за пределами
воинской части,
там, в самовольной
берёзовой чаще,
был я от счастья,
от радости вешней
трижды хмельней,
чем с вина захмелевший.
Я Вас любил
непритворно, без флирта.
Не ожидал я
футбольного финта
на сокровенно-
интимнейшем поле…
Я и сегодня
невежда в футболе,
что тут поделаешь,
не образован:
чтобы ответным -
по бирюзовым.
Тянется, тянется ниточка памяти...
© Copyright: Владимир Москалик, 2013
Свидетельство о публикации №113052607978
Свидетельство о публикации №113052607978
Рецензии
