А ты любила скрипку и скрипачку, что скрипела

Сегодня очень пасмурно, иль пасмурно с апреля,
а ночью дождь по лужам и по крышам барабанил.
Я людям много верил, а мне они не верили.
И вроде май, а в кеды, не хочется в сандали.

А ты сейчас кричала бы? А может быть молчала?
Сложила б у коленей руки, что-то бы ворчала.
Гордливая сказать мне, что ждала и так скучала,
о чем ты говорила мне, когда в меня мечтала?
Когда в меня ты верила, в меня ты и страдала.
Погрешила, все решила, прогоняла, обвиняла.

А снег ложился толще на камень сердца типа,
ты заболела чем-то посложнее просто гриппа.

А ты любила скрипку и скрипачку, что скрипела,
я так любил, когда ты о любви мне песни пела.
А может о собаках. И прочих комьях пуха,
но вдруг испарилась. Ни слова, слуху, духу.

А может не ушла ты, ты просто отвернулась,
любовь твоя помялась, скомкалась, сомнулась.
В ближайший бак ты выбросила тот ненужный мусор,
как фантик шоколадки с йогуртовым вкусом.

Сейчас который год. Апрельный три тыщи сорок,
а ты любила морожное и со сметаной творог.