не больше, не меньше чем друг

пытался завязать навсегда,
завязывал лишь только шнурки на кроссовках.
грыз провода от стыда,от любви,от того,
что все здесь-лишь массовка.
ты был начитанный мальчик,но с годами
твои глаза краснели не от книг;
и ты затих под аккорды песен
лёши,который пел,что каждый человек
никому неинтересен,не давал волю
слёзам.
как заходить к тебе за сигаретами,
как забирать у тебя шапку на перемене,
как меняться сюжетами,
как провожать меня до дому,
как знать,что для тебя я не просто знакомая,
а лучший друг,без фальши.
как продажные суки тебе надоели,
как ты писал о боли и утратах,
как ты любил,но не меня,
и считал,что жизнь-это азарт,
в которой должно быть максимум огня.
и,не смотря на свой юный возраст,
плюс замашки скромной девочки,
кидала тебе бумажки ,записки,
помню твой рост,цвет твоих глаз.
и,это,шрамы на теле помнятся долго.
мы не вместе,ай,да какие там вместе,
сам знаешь,любви не существует.

и ты самый странный парень,
которого я какбы знала,
но суть вся в том,что ты гениален.
что стихов читал немало,что
книги от корки до корки,
что хоть что-то смыслил
в геометрии,
по поводу симметрии.
ты редко приходил,знаешь.
и что в тебе такого странного,
что меня притягивает до сих пор.
я,кстати,давно тебя не видела в упор.