Палец о палец, не ударив,
Создал мир на белом белыми нитками,
И всяк кто в мечте туда попадает,
Платит за выход жёлтыми слитками.
А выйдя, видит цвета прежние, тусклые,
И пьяным спит у забора, простуженным,
И в белое чёрным стремится, но тропы завьюжены,
На сердце лишь мели, холодными лужами.
Идут башмаки, сырые, дождливые,
По тонкой душе, по телу ранимому,
Объятья её, объятья ленивые,
А мне всё равно, долго терпимому?
По нервам какой-то острою бритвою,
По нервам огнём у бога ворованным,
Руками затёрли, руками не мытыми,
Страницы мои, что мной заколдованы.
Не видно тех замков, что мною открыты,
Дрожу, близорукий, с ключом перламутровым,
Войдут, разобьют, назовут ленивым,
В тоску свою алую, как снегом укутанным.
Палец о палец, не ударив...
© Copyright: Сергей Власов 2, 2013
Свидетельство о публикации №113052600455
Свидетельство о публикации №113052600455
Рецензии