Из реальности уходишь прочь, в ночь

Из реальности уходишь прочь, в ночь.
В ночь, думаешь о будущем, мечтаешь кем станет дочь.
В ночь, ценные мысли, меняют судьбу, как слайды, точь в точь.
Ночь... О чём мы думаем в ночь?
Как сорвать куш, не платить за квартиру,
как завалить в постель соседку Иру?
Или можно подумать о высоком,
сидеть пускать мысли в воздух, запивая соком.
Вообще много можно сделать ночью,
вскрыть вены, угорать по ручью.
Крови, что стекает по пальцам,
можно решить жить, подобать отцам.
Делать можно много ночью,
вот я например сижу и пишу чухню.
А если, честно, без обмана,
я не сплю ночью, из-за душевной раны.
Рваной такой, глубокой,
а из раны вытекает душа, блевотой.
Ночью, мои губы шепчут слово,
постой, вернись и снова.
Снова мои пальцы ласкают клавиатуру,
на мониторе появляются буквы про какую-то дуру.
Да уж, я мыслитель, я гуру,
так люблю тосковать по дурам.
Но не суть, на самом деле,
мне чертовски тоскливо, от того, что не хватает тела.
Тела любимой дурнушки,
что по пустякам слезами мочит подушку.
Мне не хватает душевной ласки,
так заебался ходить в улыбчивой маске.
Так хочется, простой, семейной сказки,
наблюдать как она спит, сомкнув глазки.
Чёрт, вот я пишу, а на стол падают слёзы,
мечты затянуло тучами, слышны грозы.
Не лётная видать погода, в душе у тоскливого урода,
мои строчки, есть пища для мозгов народа...