мысли

Боковым улавливаю зрением
на плече, на правом, шевеление.
Пригляделся. Это - мертвецы.
"Вы откуда и куда, отцы?.."

Тихо, молча,
       падают
            с плеча.
Охереть!
Нашли себе причал!

Еле слышно я шепчу, крича:
"Кто вы, блять?!. И что здесь за х.йня?!."

Но они, не слушая меня,
продолжают вылезать из уха
правого,
прыгать в никуда.

(Вот приплющила меня житуха сраная.
/виду не подай, что от страха можешь обосраться./
Пусть идут! Зачем им оставаться?)

Вдруг, один из них мне спрыгнул на ладошку:
"Мальчик наш, ты потерпи немножко!
Скоро мы тебя совсем покинем.
А понадобимся - свистни! Мы не кинем!
Мы друзья твои.
Мы просто мысли.
О Тоске, Печали, Серой жизни,
Смерти, Боли, Ненависти, Страхах -
обо всём, о чём писал ты на бумагах."            

А слева...
я увидел опергруппу.
Все в красных шапках.
С рюкзаками.
Без корзин.
Одна из них мне подмигнула как-то глупо:
"Ты не волнуйся! Ты здесь не один.

Я мысль твоя про Глупости Шальные,
а в рюкзаке моём есть вермут и хамса.
Пусть думают, что мы с тобой больные.
Плевать на них! Есть Радость без конца!

Вот, кстати, мысль о Радости хромает.
А что хромает? Нечего скакать!
Да ты не ссы! Её подруги подлатают.
Ещё замучает в башке твоей играть."

26 мая 2013 г.