Что-то вроде автопортрета

Мечтает о лесе. Пахнет хной.
И слушает Nautilus.
Совсем не боится быть одной.
Но. Это, скорее, минус.

Взгляд отводя от унылых лиц,
Она ищет в окне жизнь.
А вдруг это- ее принц?
А вдруг... Только ****нь...

Читает движения- по глазам,
И мысли по дерганью губ.
Она не обидится, если ты сам
Будешь с ней даже груб.

Она просто ответит- тихо, но твёрдо,
В конце улыбнувшись слегка.
Глаза, наверно, вода у фьорда,
В перчатке без пальцев- рука.

Соври ей, что знаешь, кто такой Бах.
Она не поверит: "Ручей!"
Сможешь прочесть на её устах,
Что глупость нравится ей.

Убеждена, что красит заборы,
А ей... И веснушек хватит.
Мечтает залезть на Тянь-Шань (это горы),
Но боится монстров, что под кроватью.

Ей страшно, когда душа устаёт,
Или чуть простудилась вдруг воля.
Обожает Солнца в ладони мёд,
Тот, который с душистого поля.

Она не ваниль- узки подоконник, балкон,
Что едва умещается кактус.
Я ни разу не слышал от нее стон-
Как-то в крик переходит он сразу.

Я не понял зачем, но ходит пешком.
Надоели простые маршруты.
Угорает сейчас над дебильным стишком.
"Эх, Валера, во что меня впутал..."

Она хочет писать. Но пишет чушь.
И она прекрасно то знает.
Будет есть бумагу будущий *угадай-то*
И претерпевать сотню мает.