Ты

Вышиваешь небо словами, и на сердце моем - стежок за стежком,
Не заботясь о чувствах - ранишь, не смиряя силу руки и слов,
Посыпаешь солью раны, прижигаешь без жалости их огнем,
Не оставишь камня на камне от мечтаний моих, от моих основ.
Настоящая где ты, кто ты? Сколько нужно с тебя снять масок,
Сколько раз обжечься об угли, раскаленные докрасна, до кости?
Сколько в мире твоем, кроме белой, черной и серой, красок?
Сколько б ни было, я прошу, я стучусь в твою душу, умоляю: впусти!
В небо стрелами снов, прячась хищником в дебрях видений,
Ты крадешься по следу, загоняешь добычу на край, на обрыв.
За тобою скользят, как разбитые зеркалом вдребезги, странные тени,
Повинуясь тебе, словно псы. Ты смеешься, от погони еще не остыв.
Ты укутана в мрак полуночи, мной подаренный, в шелковый кокон,
Словно хищная бабочка с отсветом стали на крыльях и лапках.
Ты питаешься кровью из сердца, как цветочным нектаром и соком,
И летишь не на запах цветов - на кровавый, железистый запах.
Это терпкая ночь обращает тебя в лунный свет, в роковое виденье,
Это Тьма моя дарит тебе ореол неземной и опасный, как острая сталь.
Но какая ты? В самой своей сердцевине, вне навеянных мне сновидений,
Ты какая? Откройся, прошу. Я от масок и лиц карнавальных устал...