Листья слова тоской сминая,
Сердцем-кленом я сник и стих,
Мол, не любит меня родная
И не любит стихов моих.
Ах, какая здесь боль и драма!
Желто-лунной тоски следы
Отражают в глазницах-ямах
Голубые зрачки воды.
Но смеются они, смеются,
Как загадано с давних пор!
И из глаз не слезинки льются,
А лучей золотых укор.
Так ответило бы любое,
Что бывало и что потом.
Даже поля лицо рябое
Говорит мне оврагом-ртом:
“Бинт сочувствия, грусти-марли
Ты не жди на порез души.
Видишь ветку? ее сломали,
Кто-то с дерева ветку сшиб.
Стынет тело средь глупых кочек,
Не появится, ясно всем,
Из зеленых желаний-почек
Звонко-лиственных строк поэм.
И непонятой, неизвестной
Рифме кануть в ночную муть,
Льется стон из груди древесной,
И нельзя ничего вернуть.
Радость юная гибнет, вянет
С тихим шепотом у межи…
А тебе ничего не станет,
Пой и смейся, покуда жив”.
Ветка
© Copyright: Игорь Кабанов, 2013
Свидетельство о публикации №113052508175
Свидетельство о публикации №113052508175
Рецензии