Разбираться в женщине родной

РАЗБИРАТЬСЯ В ЖЕНЩИНЕ РОДНОЙ

Разбираться в женщине родной –
Всё равно что управлять страной...
Детям и историкам – в наследство.
И пока любовь твоя строга,
Вопреки всему опять строка
Вырвется из раненого сердца.

И пойду – за тридевять земель,
Тропками Иванов и Емель...
Ибо Василиса, сбросив кожу,
По высоким замыслам своим
Предпочла Кощея (иже с ним),
Чтоб на сказку было всё похоже.

Умные (они же – дураки!)
У Принцессы требуют руки;
В русской сказке, как и в Голливуде,
Всякая концовка хороша...
А пока в карманах ни гроша,
В сердце – боль, в душе – мечта о чуде.

11.01.2010 г.

Январь. Раменское.

Зима, как в сорок первом!
И сам я – под Москвой...
Мои стальные нервы
Заряжены тоской.
Мои мозги героя
Весьма напряжены...
И сам я (что такое?)
Давно лишён жены.

Должно быть, накануне
Последних всех времён,
Я погибаю втуне,
Талантлив и умён.
Я на себе, как П`астер,
Испробовал сполна
Все новые лекарства,
И понял, что – хана.

В бессмысленном движенье,
Круговороте дел,
Мы терпим пораженье
От тех, кто рыбку съел,
Не сев при этом на кол...
У них контракты, бля!
А денег кот наплакал,
Но вертится Земля.

И я, в числе последних
Наследников земных,
Свои больные бредни
Переливаю в стих...
И жив я этой верой,
С которой деда мой
Валил всех в сорок первом
Под долбаной Москвой!

24.01.2010 г.

Отелло промахнулся

Подустав в своих пророчествах,
Что сбываются навзрыд,
Захотелось одиночества
И забвения обид...
Завывания за окнами
Белой пушкинской пурги,
Чтоб смотреть глазами мокрыми
На подглазные круги.

Пыль на полках трогать пальцами,
Не смотреть в глаза икон...
И хранить, быть может, яйца
В холодильнике времён
И в корзине для инвестора...
Жаль, что я – не Фаберже,
Потому с одной невестою
Мне не справиться уже.

А любые революции
Осемнадцатых годов
Начинаются с поллюции
Неизвестно чьих голов...
Проживём этап бабаевый,
Впереди – постмодернизм,
Где в красавице Кабаевой
Спит кремлевский организм.

Иже с дьяками-Дьяченками
обливаемся слезьми,
Чтобы стать невозвращенцами
И свободными людьми;
Скольких нас рожала Родина!
Восхищенья не снесла...
Но немытых и не пойманных
Времени река несла.

Накануне воскресения
(Мы ведь живы или нет?!)
Я пишу стихотворение,
То есть свой автопортрет;
Я душил кого-то полночью
И ужасно был ревнив...
В результате – вырос сволочью,
весь разрушив позитив.

За окном – февраль завьюженный,
Стёкла вымерзли в домах...
Отчего же я – контуженный?
В чём ты – горе от ума?
У Отелло тело чёрное,
У меня – наоборот...
Знать, душа моя учёная
Ходит задом наперёд.

6.02.2010 г.