Маленький принц вчера умер от голода.
Что ж, продолжай говорить, на войне, мол, как на войне!
"Мама, теперь мне совсем никогда не холодно,
Мама, я умер легко, я умер во сне."
Хрупкие кости людей тонки, как черемуха,
Тонкие ветви костей - каркасы для пирамид.
Ржавой иглой война жалит без промаха,
Серые волны без устали лижут гранит.
Маленький принц вчера умер от голода.
Он никогда-никогда не откроет новых планет.
Черная путница бродит устало по городу:
"Ох, а работы-то уйма на этой войне."
Плачет земля: ей вспороли кожу осколки.
Корчится небо от дыма огромных печей.
"Мама, не верь, здесь не страшно, не страшно нисколько!
Только вот грустно немножечко без улыбки твоей."
Утро укутает город больной в туманы,
Хрупкую корочку льда, как обычно, сломает волна...
Только воронки слишком похожи на раны.
Только - ножом по сердцу - слово "война".
Война 1
© Copyright: Тридцать Семь Шесть Десятых, 2013
Свидетельство о публикации №113052504720
Свидетельство о публикации №113052504720
Рецензии