Мини-мыши

Я с этим именем живу, молюсь, и просто засыпаю.
И в мире много нужных слов, но важных так и не хватает.
Нас давит законченность и быль, и давит потолок-железный профиль,
Кругом испорченность и гниль-но это так тебя заводит.

Не чую почвы под собой, ни берега, ни дна, ни ниши,
А в жилах так играет кровь-что обо мне еще услышишь,
Есть много пищи для ума, что голове не даст покоя,
Весь нерв-раскаленная струны, и ты задеваешь за живое.

Ты можешь многое отдать за то, что так беззаветно ищешь,
С собой ты можешь совладать, заткнуться писком мини-мыши,
И мы чумеем от невзгод и всходов, что долго не всходят,
Мы не хотим себе котов-господ, а больше- чтобы нас оставили в покое.

И где –то в прахе старины, пиру азарта и задора,
В дымистом мареве войны-утраты, горя и позора,
Мы знали, что обречены, что малодушно и мелко сдались,
Есть правда каждой стороны, без разницы, какой держались.

Есть правда в том, чтоб победить, есть правда тех, кто уступает.
По силам или всем гуртом, кто нахрапом берет, и прогибается.
Лишь время так рассудит нас или воздаст всем по заслугам,
Кто вознесен-концы отдаст, или другие его погубят.

Есть важное во всем-во всем-и в бесчестном и несоизмеримо низком.
Есть жизнь, которую живем-и в ней не быть кристально чистым.
Я не стерилен и ты лжешь. Мы врем себе- и это больно,
Когда мы каждой минутой ждем-чтоб было тихо и спокойно.

Мы только хиви в той войне и мы пособники режима.
Мы уступаем силе вне своих чертогов и мы пассивны.
Себя кладем на алтари-не мученики, не страстотерпцы,
Не верой мы своей сильны- а просто нам закрыты дверцы.

Нам больше некуда бежать, свои подошвы обжигая,
Нам нету воздуха дышать-как нет для таких грешных рая,
И нет покоя нам нигде. Не ведаем. За что страдаем.
В своей мышиной мы возне, где до костей пот прошибает.