На двенадцать лезвий - двенадцать строк,
Ведь на каждого гения выйдет срок,
Ведь на каждые листья наступит падь,
Ведь когда-нибудь каждому нужно спать.
И ложиться тихо, закрыв глаза,
И картин не видеть. И не писать.
Не ходить домой, не молчать цветам.
Хотя, может, это возможно Там...
Впрочем, хоть бы и к лучшему это всё,
Чтоб без боли в сердце - и унесёт,
Под нелёгкие мысли и смерть легка...
Не сегодня.
Тринадцатая строка.
Художнику
© Copyright: Пастух Собак, 2013
Свидетельство о публикации №113052403526
Свидетельство о публикации №113052403526
Рецензии