Он говорил, что любимый цвет-темнота,
Что все мы лжецы, и больше всего я.
Он умолял, не скрывать от него глаза,
Ему было нужно видеть меня.
Зелеными чернилами писал свои слова,
И оставлял мне записи порой на сохранение.
Возможно, он надеялся, что я сложу слога,
Но я не омрачала его ко мне доверия.
Он пил, все вечера в забвение..
Он молод! От чего тоска?..
Сердце детское в горение...
Утро, ветер, шум, гроза.
этюд
© Copyright: Диана Борщёва, 2013
Свидетельство о публикации №113052300690
Свидетельство о публикации №113052300690
Рецензии