Идя в ночи под дождём по глобусу,
Уткнулся я в тёплую морду автобуса.
Был тих и грустен их автопричал,
А в фарах-глазах - такая печаль.
Насквозь пробило меня: «Твою мать,
Они ж, как и я, не умеют летать!
Как ты жесток, бог-судья-палач…»
Ну, да, ага, убегали, притворяясь безумными, долго, актёрский талант по Станиславскому имели, глядь, и рыдаешь уже над не умеющим летать автобусом... Что ж тут поделать? Пытались драться, по крайней мере.
Знаечит, страна
Так не сдана,
Значит, война
Всё же была. /МЦ/
Звиздеца на дороге очень много. В каждый взмах металла бывает вложена небольшая, но часть твоей духовной силы. Ни физической, ни духовной силы на то, чтобы уничтожить весь звиздец, у меня нет. Разумнее всей силой своего духа взлетать в горние выси, а не тем количеством силы духа это делать, которое останется после бессмысленной драки.
Ну да, опять же, не у меня одной звиздец на пороге встаёт. Мечтаю вложить свою лепту в дело отыскания ну хотя бы общего направления, из которого этот звиздец происходит.
Можно конечно и нужно иногда отстреливаться от того, что стоит на пороге. Не так нагло будут лезть.
Агата, точно по Фрейду: все ноги растут из одного места. Когда мои дочки были маленькими, я рассказывал им бесконечную сказку-сериал про маленький красный автомобильчик, у которого мама была пожарной машиной, а папа - большим автобусом. И с тех пор у меня особое, тёплое, родственное отношение к большим автобусам. Но не к тем двухэтажным монстрам, что с огромной скоростью летят по трассам, а к городским трудягам, пыхтящим на наших улицах...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.