Натянуты струны больного сознания
По ним проведу я как пальцем руки.
Не музыка, лишь одна вакханалия.
Не держатся больше
нейроноколки.
Мнеб найти медиатор, стал бы Кобейном.
Своим гранжем гаражным будоражить умы.
Но струны все тоньше и нету надежды.
Будут снова пальцы в крови.
Мне бы гаммы играть, но гитара расстроена,
Не извлечь из нее и подобие нот.
Из отпалированной поверхности времени
Смотрит на меня зеленоглазый урод.
Жить лучше быстро и гореть словно свечка,
Но что же поделать тем кто догорел?
Тем кто на жизненном, своем пространстве.
Достиг топографический предел?
Мечтал летать. Ну чтож The end.
И 2 курка под пальцы. Стало липко.
Лежит безжизненный кровавый инструмент,
С такою глупой и потерянной улыбкой.
Инструменты
© Copyright: Илья Свиридов, 2013
Свидетельство о публикации №113052302496
Свидетельство о публикации №113052302496
Рецензии