А сны все чаще о войне,
Хоть я не воевал
И снова раненный во сне,
Я санитаров звал
А взвод отмахивал вперед
По рыжей целине
А я стирал холодный пот
Проснувшись в тишине.
И слышалось еще : Ура !
В атаке штыковой.
Я воду черпал из ведра
Дрожащею рукой.
Потом смотрел на тот портрет,
Где мой отец в ремнях.
Отца давно на свете нет,
А сны вошли в меня.
***
© Copyright: Юрий Изместьев, 2013
Свидетельство о публикации №113052207881
Свидетельство о публикации №113052207881
Рецензии