Псевдокультура..

Наши мысли хотят быть услышаны..
Книги хотят быть прочитаны с толком..
А не просто быть частью интерьера на полке,
Которыми перед гостями ты хвалишься..

Пытаешься быть эстетом, истинным ценителем
Красоты, культуры, мира..
Купив самого дешёвого вина, да сигару в ларьке возле дома..
Смотришь на нарисованную засохшей акварелью картину..
Ни кому не известного автора, не известно откуда..

Ты наверное думаешь, что это Сезанн или даже Ван Гог..
Дружище, твоя больная фантазия совсем разыгралась..
                Ведь эта мазня на рынке за углом
Старым полуслепым узбеком продавалась..

На твоих полках стоят Шопенгауэр, Ницше, Фромм, Маяковский..
Коэльо, Сервантес и даже сам Бродский..
Но каждая из этих книг, каждое живое творенье..
Были открыты лишь на твоё день рождения, твоим друг поэтом..

Которого ты считаешь дураком, безграмотным глупцом
Ведь он не знает кто такие Моцарт и Сальери..
У него есть потрёпанный блокнот и карандаш
Потерянный на той неделе на столе с ужасным бардаком..

Ты девушку не поведёшь в кино или кафе, ведь это слишком пошло..
Вы с ней отравитесь в театр, оперу, балет..
Чтобы во время антракта в кулуарах душных
За каждой шторкой её по-зверски зажимать..
Эх, что же будет дальше..псевдокультура эта ведёт нас прямо в ад..
Ведь если раньше художник, смотря в будущее, рисовал небо..
То теперь чёрный квадрат..