Музей Памяти

            
 Забравшись с головой под одеяло
 мой город спит, забывшись до утра.
 И для меня опять пора настала 
 зайти в музей.
                Сегодня, как вчера
 по сонной тишине просторов гулких
 брожу под цокот пульса каблуков.
 А стенды разделяют переулки
 на «до» и «после».
                Робость поборов
 я подхожу к знакомым экспонатам,
 когда-то бывшим сутью бытия.
 Одни – забытые, чему я  рада,
 Другие – и поныне – боль моя.

 Такие давние, но – близкие такие,
 ушедшие, оставленные мной -
 родимый дом и все мои родные...
 Прижаться бы, дотронуться рукой...

 Но надпись со стены вещает строго,
 что неприкосновенен экспонат.
 Понятно, что нельзя руками трогать.
 Мне остаётся лишь тоскливый взгляд.

 Витрины «вещих» снов – в тумане пыли.
 Напрасные посулы... Всё – не так.   
 Печальный ряд  затраченных усилий, 
 приведших  в никогда и не туда.

 Найду из зала маленькую дверку.
 Она ведёт в запасник, что же там?
 Там – детство, юность. Снизу и до верха
 засунуты, как устаревший хлам.

 За грудой детских игр и первых вздохов
 есть важный  шкаф, хранящий  раритет,
 ведь в нём сокрыта  целая эпоха -
 любви забытой призрачный скелет.

 Которая могла... Но – не сложилось.
 Которая была! Но не сбылась.
 И я парю, забыв свою бескрылость -
 У памяти – особенная  власть.