Любовь – не привычка, как верится втуне,
А чувство похожее чем-то на сон,
Идущий по жилам весенней тревоги,
Почуявшей ветер крылатых имён.
В тоске пропадала забытая юность,
Разрежена пухом сердечных побед,
В которых любви беззаветная мудрость
Дремала под прессом отроческих лет.
Туман деревенский обрывками почты
Мне весть о свободе с небес доносил,
Когда истрепалась душа ненарочно,
И запахом смерти грабёж теребил.
К душе холостой не прибавишь страницу,
Что в юности образом тайны легла,
Под чёлку рябины, меж сном, и, границей,
Открытого мая, как, детства, игла.
Юность
© Copyright: Владимир Баренбойм, 2013
Свидетельство о публикации №113052206833
Свидетельство о публикации №113052206833
Рецензии