Уходил как все в свои я восемнадцать
туда куда пошлет страны рука
но ведь не знал в свои я восемнадцать
что стану я войны слепой слуга
И от того слепа она не зряча
что не увидела она на пачках лиц
тех денег что платили в верх судача
про долг и честь опаленных ресниц
Они лишь говорили с кабинетов
что их народ чернее нежиль наш
а ведь своих своих сынков кадетов
не кто ведь не послал на смертный марш
Мы погибали не зато что свято
а лишь за перламутр окрашенных машин
у нас с ногами и руками все отнято
и снизойдет ли к нам господь с своих вершин
Я буду долго вспоминать пугливо
тех выпавших из времени ребят
что уходили ротами болтливо
а возвращался маленький отряд.
Война
© Copyright: Олег Морозенков, 2013
Свидетельство о публикации №113052205314
Свидетельство о публикации №113052205314
Рецензии