Оглохли...

Оглохли,
не слышат -
уши им заложило
ватою быта,
славой от музы
союза
убитых
при жизни пиитов,
банкуют
мыши
из общепита
литературной элиты,
у них -
"шито-крыто" -
судьбинный и болевой -
завесою жировой,
как могилой,
кроется
стих,
что им Троя,
скорбящего
над не спящею
былью
переходящих
Кедрон -
с самых разных сторон
от Голгоф
не ушедшего - нашего времени
духа?!

Слов
не хватает
на оценку сегодняшнего положения
осуждения
вдохновения
свыше -
мышами,
порвавшими с небесами
ради ниши,
набитой
откормленными телесами...

Ухо
юдоли -
к боли,
выстраданностью в свет негасимый
музыкой строк превращённой -
глухо...

Но на то и поэты,
чтобы петь
через это -
волею
небосклона,
победившего смерть
личным шагом каждого,
жаждой
духовной томимого -
в прохладу
непреходящего, вечно живого,
как Слово,
Кедрона...

Продолжаю быть садом
не устающим: "Отче!" - шуметь
над адом
наземным - в час,
когда и апостолы спят,
а тем более -
темы,
что ныне -
в мрачной пустыне
премиальных стишков-белозубчиков - голосят
об отсутствии пушкинского серафима,
но подушки свои -
его перьями крепко набить норовят
генералы свадеб кровавых,
покинувшие советский парнас
и вошедшие в рыночный, не растратив размеров "застойных" запас,
а меня вот -
Бог спас
от
позорной
их славы -
взором
плавящим жалюзи -
из стали
обещанного судьёю продажным
расстрела,
вы не поверите даже,
как ему благодарен за это -
наделённый
и биллионнокрыло,
сквозь могилу грядущую смело,
пением
стихотворений,
к небесам подключённым
судьбою поэта -
вознесённый...

Не слышат стихов свыше данных, лишь те, что в себе - человеков
по Богу
проспали
убого -
так было
от века...