В сады цветущих Закарпатий весной
Идет налет из стаи парапланерных людей.
Кто такие? Один из них— сын.
Когда-то ехали на автомашине,
Над полем болтался парашютист.
Сын предложил пари,
Что тоже полетит.
Выиграл пари. Но я не заплатил.
До этого сто раз он языком острил
И просто молотил. А тут вдруг— полетел!
Небо захватило— а посмотреть:
Всего лишь тряпка и ветрило.
Остальное-- сам. Я понимаю:
Воздушные потоки ищешь,
Словно самку, аж слюни по усам.
Живешь на пару километров ближе к Солнцу,
Это ли не славно? А кто "опалит" крылья?
По косточкам находят потом в горах и по лесам.
И все же парапланеристы— орлы и Икары!
Аж по тридцать лет живут, если повезет.
Всего. Мы, остальные, низко над лужей пролетая
По необходимости, до триста лет не доживаем.
Просто ползаем, а думаем— живем. Даже не летаем.
Парапланеристы
© Copyright: Валерий Тарасов-Минский, 2013
Свидетельство о публикации №113052108771
Свидетельство о публикации №113052108771
Рецензии