Прощай, мой Сад! Прости...

С грустью приветствую, мой Сад!
Юных лет последнее наследство.
Ты одинок. Сладкий аромат
Меня пленит, как бывало в детстве.
        Из густой травы заросшие слова
        Извлекаю я почти искусно.
        Цепляет ноги липучая трава.
        Чувствую, насколько тебе грустно.
Словно, трепетом каждого листа,
Задеваешь мою больную совесть.
С ней лепечут знакомые места,
Что поселятся с грустью в эту повесть.
        Скажут: Помнят, как недавно,
        Любовью, вниманьем одаряла.
        Из цветов - ромашек славных,
        Плела венок...для кого, не знала.
Погибнут лилии, розы, хризантемы
Без твоей заботы и внимания.
Пионы, гвоздики... Вместе со всеми
Умрёшь ты - последним, и в сознании...
        Прости меня, мой добрый милый Сад!
        В твоей гибели я не виновата.
        Больно видеть, как дикий виноград,
        Упал с крыши, не взимая платы.
Моя тоска безмерно глубока
За всё что, с тобою будет дальше.
Как вянет жизнь...Полынь-то высока.
Не зная, ни истины, ни фальши.
        Сад, прости! Тебя люблю сильней,
        Чем тогда, как цвёл и размножался.
        Как поступить?! Подскажи скорей,
        Мой черёд - короче много стался...
Тебя кормит горечью полынь.
Наглотался ею ты досыта.
Закончена повесть... Эта быль
Будет жить... И долго не забыта.

   8 июля 2005.