Может быть, люди не умирают
И даже не живут,
А просто кому-то снятся.
И нет никакого рая,
Никаких минут,
И всё бессмысленно как перламутр
На модных обложках глянца.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.