Не пишется

(Стихотворение в прозе)

Странно, всегда думал, что пишешь по потребности писать - а если нет такой потребности - живешь дальше. Это же не работа - давить из себя строку за строкой. Особенно если нет желания - к чему насилие над духом?
Другое дело, если видишь какое-то событие, пейзаж и подумываешь, а хорошо бы вот так, на бумагу, фотографически, чтоб у всех дух захватило, как у тебя сейчас дух захватывает. И тут, на тебе, не пишется!
Ах черт возьми, не пишется! И пейзаж, и чувствования наличествуют, а нет строки.
И ты внутренне порицаешь себя, неужели, о ужас, неужели муза моя не нашла дороги, неужели она ее никогда не найдет. И я буду обычным, таким как все, без искорки, буду мешать сахар ложкой в чае, крошить булку, черт, и ведь правда что, это ужасно.
Неужели я умер? Господи, я умер, правда? Я же погиб как творческая личность.
Все, умер гений, скорбите, фанфары, траурный венок.
ГЕ-НИЙ У-МЕР! - это крик глашатая с вершины башни куда-то вниз, в народ, к смертным без искорки...
Ах, что за мысли. Ну конечно же я живу. И вот пишу, правда, про каких-то умирающих пророков, ну да бог с ним.
Муза, ты снова здесь. Как же я рад тебя видеть! Садись, дорогая, садись. Располагайся. Ну как же ты, родимая, не ушиблась в дороге?