***

               
                Он  начинал  здесь  свой  рассказ,
                Что  было  и  не  раз,
                Здесь  на  страницах  дневника,
                За  строчкой, где  строка,
                Где  числа, месяцы, года,
                Бегут  туда… Бегут  туда,
                Где  был  рожден  тот  новый  свет,
                Где  в  линии  виднеется  пунктир,
                И  в  залпе  тысячи  планет  мы  видим  огненный  рассвет
                и  мир.
                А  что  хотел, тот  человек, что  мраком  был  рожден,
                Он  был  в  свету  и  доброте, но  мраком  побежден.
                Не  злом  своим, а  злом  людей  на  смерти  возжелавших  жить,
                Не  на  своей, а  на  других.
                А  человек, не  верит  в  доброту  людей,
                И  все  слова, что  говорят,  считает  он  враньем,
                Он  горькой  правдой  окрылен.
                Он  начинает  свой  рассказ,
                Не  может  лишь  закончить,
                Комкает  лист  бумаги  белой  и  так  не  раз,
                и  так  не  раз.