Гремит на улице гроза, гуляет ветер
И капли бьют прохожих по лицу.
При тусклом, через ткань текущем свете,
Стремятся все истории к концу.
Мимо людей, бегущих за собою,
Но не способных и себя поймать.
Мимо мечтаний трепетной особы,
За новой порцией ложащейся в кровать.
Чуть огибая тех, кто не уверен,
И с ног сбивая тех, кто слишком горд,
Пронзая сердце тем, кто сердцем слышит
Сливаясь в мириады грубых нот.
Мимо тебя, меня и наших мыслей,
Что не найдут морей, чтобы в них впасть.
Мимо совместных наших мук в рожденье смыслов
В бездонную шкатулки старой пасть.
Закрой её, и не смотри, не стоит!
Зачем нам знать, куда течёт река,
В волнах которой мы с тобой застряли
Не на года, на целые века?
В старинной, сбитой временем шкатулке
Ответы спрятаны. А много ль нам с того?
Под слоем пыли странное нам чудо
Свои истории поёт для никого.
Шкатулка
© Copyright: Дим Панфилов, 2013
Свидетельство о публикации №113052110768
Свидетельство о публикации №113052110768
Рецензии