Так скорбим, но хороним;
переходим к делам,
чтобы смерть, как синоним,
разделить пополам.*
С каждым прожитым часом
Всё темней полоса
Лет, что бархатным басом
Заглушить голоса
Душ, упрятанных в крики
Кровных чаек, стремятся.
Солнца ржавые блики
На закаты ложатся,
Как синонимы лет,
Коих, в сущности, нет.
*Иосиф Бродский, «Строфы» (VI)
Сонет 2111 - Солнца ржавые блики
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2013
Свидетельство о публикации №113052006289
Свидетельство о публикации №113052006289
Рецензии
